Esta noche pensé en toda la gente que mataría por ocupar mi lugar. Los que son destripados, por ejemplo. ¿Cuánta gente ve sus tripas fuera en este mundo? No es difícil imaginarlo existiendo las guerras. ¿Qué otras atrocidades se nos ocurrirán? Todas las que queramos. Tantas como produzca nuestra imaginación, lo cual es el infinito - pues la mente humana es ilimitada en aberraciones -.
¿Qué me decís de los fusilados? Los puedo ver en filas que se van agrupando por cientos y miles y luego todas las balas derribándolos al suelo. ¿Y los mutilados? Escucho el ruido del machete que golpea el tocón y cercena unas manos suplicantes. Todos los torturados, los deportados, los presos. Multitudes enteras en campos de concentración justo ahora, mientras pienso, mientras fumo. Las que son violadas durante noches enteras, los que pasan su vida como esclavos. Quienes no saben lo que es verse libres de cadenas o ser tratados dignamente. Trenes que se van llenos y regresan vacíos.
Puedo ver esto en este instante o en todas las épocas, las que fueron y las que serán. Bajo mis pies palpita el pulso de millones de cadáveres. En el aire se siente la ponzoña de incontables criminales. Cada vez que parpadeo alguien es agujereado por una bala. Y todo esto me tortura, ¿por qué? No soy filósofo.
De repente las almas de todas esas personas emanan de la tierra como un humo y recorren el mundo, se presentan ante mí y se unen, bullen, crean una inmensa nube. En esa nube puedo ver el rostro desencajado de todos los muertos y también de los que están vivos pero desearían no estarlo. Me miran y me gritan, maldiciendo. Me atormentan.
Todos ellos matarían por estar aquí, donde yo estoy ahora desperdiciando mi vida. Ellos no la tienen o hubiesen estado mejor sin ella pero ven cómo la mía desagua sin que yo haga nada. Puedo sentir cómo me odian.
¿Qué me decís de los fusilados? Los puedo ver en filas que se van agrupando por cientos y miles y luego todas las balas derribándolos al suelo. ¿Y los mutilados? Escucho el ruido del machete que golpea el tocón y cercena unas manos suplicantes. Todos los torturados, los deportados, los presos. Multitudes enteras en campos de concentración justo ahora, mientras pienso, mientras fumo. Las que son violadas durante noches enteras, los que pasan su vida como esclavos. Quienes no saben lo que es verse libres de cadenas o ser tratados dignamente. Trenes que se van llenos y regresan vacíos.
Puedo ver esto en este instante o en todas las épocas, las que fueron y las que serán. Bajo mis pies palpita el pulso de millones de cadáveres. En el aire se siente la ponzoña de incontables criminales. Cada vez que parpadeo alguien es agujereado por una bala. Y todo esto me tortura, ¿por qué? No soy filósofo.
De repente las almas de todas esas personas emanan de la tierra como un humo y recorren el mundo, se presentan ante mí y se unen, bullen, crean una inmensa nube. En esa nube puedo ver el rostro desencajado de todos los muertos y también de los que están vivos pero desearían no estarlo. Me miran y me gritan, maldiciendo. Me atormentan.
Todos ellos matarían por estar aquí, donde yo estoy ahora desperdiciando mi vida. Ellos no la tienen o hubiesen estado mejor sin ella pero ven cómo la mía desagua sin que yo haga nada. Puedo sentir cómo me odian.
Es algo muy humano, incluso estando muerto.
ResponderEliminarVisto así, mejor no creer en otra vida.
Muchas veces me pregunto cómo actuaría yo en situaciones como las que describes y me digo a mí misma que no podría, que soy muy afortunada por estar aquí. Muchas veces cuando veo algún video, alguna película que me acerca al sufrimiento humano, tan lejano aparentemente, me siento fatal, se retuerce algo aquí dentro y no puedo explicar qué es, comienza a aparecer un sentimiento de culpabilidad porque yo sigo sentada en el sofá sin hacer nada, sabiendo que pasan estas cosas...
ResponderEliminarUn saludo.
Es que a veces creer en otra vida puede causar pánico hombre de Alabama.
ResponderEliminarLucía, pienso que nadie puede afrontar esas situaciones. Lo más angustioso no es el hecho de no hacer nada, sino preguntarse si se está aprovechando bien el tiempo y las condiciones que se tienen y que son extremadamente valiosas.
Interesante paranoia. Y es que nos seguimos sorprendiendo como si no supiéramos ya las atrocidades de las que es capaz el ser humano.
ResponderEliminarSaludos
bromeas???? no es de enanitos verdes es de ducan du
ResponderEliminar¿Y no será quizás mejor lo que ellos tienen que esto? Aún cuando no hubiera otra vida, cuando sólo nos esperara el vacío... Somos afortunados por vivir en la cima de una montaña de basura. Besitos!!
ResponderEliminarSoy feliz, soy un hombre feliz y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad. Eso lo cantaba Silvio Rodriguez, hombre atormentado si los hay.
ResponderEliminarNo sé si te entiendo Vicky. ¿Mejor ser destripado que desperdiciar la vida? O_o
ResponderEliminarQué grande es Silvio, Malena. Aunque él en este caso hablaba de felicidad y yo más bien de nihilismo. Pero compararme con el poeta es algo que nunca se me ocurriría.
Vaya, KoReTa, hubiera jurado que era de Enanitos Verdes.
ResponderEliminarSilvio Rodríguez tenía esa misma preocupación estúpida. Se sentía culpable por ser feliz. Y eso que no era feliz, ni lo es ahora. A mi me da igual los destripados, no los destripo yo.
ResponderEliminarSeguramente sabes si es feliz o no, tú que te vas con él de cañas.
ResponderEliminarNo, lo único que digo es que al menos ellos ya dejaron de sufrir, ya no tienen que aguantar este mundo ni sus injusticias, me refería al hecho de morir, no a cómo se muera (obviamente no me alegro de que algunos mueran desmembrados, por ejemplo). Besitos!!
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