Los incendios

Muy poca gente sabe que los incendios no ocurren por casualidad. Que no son un invento perverso del hombre. Que tienen una razón. Pero cuando el bosque duerme, colapsado, ocurre. Año tras año las lluvias verdean la tierra gris. Brotan más y más matorrales. Luchan unos con otros, se enredan, trepan. El Mediterránaeo se ocupa de traer la humedad y el sol de tostar. Las encinas extienden sus ramas con los siglos, creando la penumbra eterna - y es falso que a la sombra nada crece - allí florecen diminutas selvas de hongos, los frutos de los arbustos reptantes. Los conejos hacen sus madrigueras entre las raíces, las acacias se salpican de avisperos y colmenas, caen las enredaderas como lianas. Los ciervos se preocupan de desbrozar sin dar abasto, luego alimentan con sus cuerpos la tierra. Al final hay demasiado ruido, muy poco espacio. La vida bulle, el aire se colapsa, falta el oxígeno y el alma que dormita en el bosque no puede respirar.

Cuando los vapores son ya insoportables y nada puede entenderse en medio de la confusión, se produce el incendio. Una chispa absurda, un roce miserable, una hoja puesta al sol el tiempo suficiente. Todo arde. Los animales huyen, los matorrales mueren, las encinas se derrumban. Se desploma la floresta con gran estruendo. El humo lo cubre todo. Y después, el desierto. Silencio y calma infinita.

Se mueve el cielo en estaciones, viene el hielo del invierno a quebrar la tierra y luego, sobre sus heridas, la lluvia. Otra vez, la vida.

Es por esto, por la paz, que ocurren los incendios.